Cuando me pongo en segundo plano por un tiempo prolongado, me deprimo

Quienes Somos ?

Lo pienso y no puedo empezar de otra forma ...
Soy S  hija de C hija de M hija de A hija de una de esas mujeres violada por Españoles . "A" a su vez violada por el mismo hombre  que la engendro .
Somos hombres y mujeres con dolor en nuestros genes , dolores añejos .  Dolores a los que yo me sentía ajena , ajena a las historias como dormida .
Fue hace apenas pocos años donde por contagio por emoción de ver  los rostros y cuerpos expandidos de mis hermanas del camino me nació la intriga el deseo de ir en la búsqueda de no sabia ni que no tenia ni idea. Y me fui a la montaña con ellas , ahí supe lo importante de regresar al origen , ese era mi  pensamiento único, no lograba sentar más.
Hoy comprendo cuanto dolor hay en nuestro pueblo.
Antes fueron extranjeros los que nos amedrentaron nos humillaron nos mataron cortaron según ellos de tajo nuestra esencia . Ahora somos entre nosotros mismos hermanos , los que señalamos , los que hacemos a un lado a los que son nuestra raza  , nuestra raíz, nuestro origen y fundamento.
Lo bueno de una civilización completa fue fácil de olvidar " Con que profunda pena nos han de ver nuestros viejos sabios, que perdidos están, han de pensar" .
La mala caña se colo y se quedo tatuada dentro muy dentro de todos nosotros que nos quedamos en estos tiempos de dolor y autoengaño.
Somos corazones rojos , corazones enchocolatados , muchos mal olientes.
Somos dualidad
Somos un boton de flor casi marchita que si nos decidimos resurgiremos de las tumbas y honraremos a los millones de seres humanos muertos hace mas de 500 años y a los que a diario siguen muriendo.
Somos la esperanza de ser uno.
Somos la esperanza de honrar la palabra
Somos la esperanza del resurgir del lenguaje florido
Nos corresponde amar abrazar y reconocer nuestra raíz.
Ometeotl .

América en el idioma de la memoria. Gioconda Belli . Ejercicio ?Quienes somos?

América en el idioma de la memoria.

He oído la lengua de mis antepasados en sueños.
He visto sus figuras en habitaciones confusas,
que sólo puedo nombrar con el habla ajena
de quienes para siempre los confinaron
a la región de las sombras.
No entiendo sus palabras,
pero en los sueños se alargan como palmeras,
brillan como las plumas del Quetzal.
¿Cómo habrán sido los mercados en Tenochtitlán,
el pregón de los vendedores de penachos de papagayo,
la voz de la mujer ofreciendo quequisques o yuca,
la sombría voz del vendedor de papas?
¿Con qué palabras sonando a río o aguacero,
se declararían el amor el héroe del juego de pelota
y la muchacha dulce con las cestas de jipijapa?
Las palabras de los pueblos se parecen a sus montañas
y a sus lagos,
se parecen a sus árboles, a sus animales.
¿Cómo sería la lengua que hablaría de los ceibos
y los jaguares,
de la luna incandescente y ecuatorial,
de los volcanes erectos?
He oído la lengua de mis antepasados
en sueños,
en habitaciones confusas que sólo puedo describir
con la lengua del despojo.

II

Ocultamos nuestros Dioses,
nuestros mitos,
bajo la púrpura vestidura de sus santos.
Recreamos su idioma.
Lo rehicimos nuestro,
le hicimos decir la lluvia torrencial,
y el dulce ulular de la quena,
la altura de los Andes,
y la selva impenetrable del Amazonas.
Nos cambiamos los nombres para sobrevivir,
pero el mundo lo nombramos
con códigos y códices que aún ahora les son indescifrables.
Nos quisieron cambiar de piel,
pero untamos de cacao sus genes
para engendrar el chocolate claro
y el chocolate quemado:
hombres y mujeres de chocolate
poblando de nuevo el Continente
del Trueno y la Desolación

Reconstruimos nuestras ciudades magníficas
México, Buenos Aires, Lima, Río
y guardamos en lo más hondo de nuestras tinajas
la sabiduría de nuestra memoria avasallada.

III
No triunfamos.
Éramos inocentes y hablábamos a la Tierra con respeto,
como huéspedes, no como Señores.
Sacrificábamos la Vida al Sol
ellos, en cambio, se la ofrecían al oro,
que no hace más que imitarlo.
La Tierra era nuestra cómplice.
La honrábamos, la celebrábamos.
Ellos no amaban la Tierra,
la despojaban como si les perteneciera,
igual que nos despojaron a nosotros
como si también les perteneciéramos.
Nos obligaron a usar sus palabras
a vestirnos con sus ropas
Nos obligaron a adorar al Dios
que ellos mismos habían crucificado
Ni siquiera de la culpa que sentían por su muerte nos eximieron
diciéndonos que también había muerto por nosotros
y que teníamos que pagar con nuestras vidas
el pecado de no conocerlo

IV
He oído la lengua de mis antepasados
en sueños.
En sueños he escuchado sus gritos.
El crujir de sus genitales,
el dolor de los partos mestizos,
de los hijos de las violaciones.
Ya no pudimos nombrar a los niños
con nombres de flores, de cactos, de árboles
de constelaciones.
Aprendimos a contar el tiempo con sus medidas
y llamamos a los días con sus nombres extraños.

V.
¿Quienes somos?
¿Quienes son estos hombres, estas mujeres sin lengua,
escarnecidos por su color,
por sus pieles, sus plumas y sus adornos?
Para que no leyéramos más que sus códices,
quemaron los nuestros en altas piras incendiarias.
Nuestra historia, nuestra poesía, los anales de nuestros pueblos
nos llenaron de humo los cuencos de los ojos,
nos llenaron de lágrimas las entrañas.
Ardieron los amates pintados cuidadosamente por los escribas.
Ardieron las historias que nos hacían ser lo que éramos.
!Cómo aullaban los viejos en las plazas,
viendo arder los nombres de sus padres en el fuego!
Ah! noche larga, noche triste de las cenizas!
Noche en que nos quedamos sin manos,
sin lengua, desmemoriados!

VI
La Tierra nos salvó, la sangre, el color de las frutas,
el vahído del viento en los desfiladeros de Machu Pichu.
Se apropiaron de todo pero la Tierra nos seguía cantando,
las Cataratas del Iguazú, el Titicaca, el Orinoco, la Pampa,
Atitlán ,Momotombo, Tikal, Copán.
La Tierra conocía el toque de nuestras manos:
Los volcanes nos hablaban; los ríos nos lavaban las lágrimas,
la selva nos escondió.
A ellos los acababa la nostalgia.
El oro les cobraba su precio. Se mataban entre sí.
Se hundían sus barcos. Sus hijos los desconocían.
En los vientres de nuestras mujeres se fueron extinguiendo.
Sus genes hirvieron en el cacao
y no se reconocieron en sus descendientes.

VII
He oído la lengua de mis antepasados,
en sueños.
En sueños he escuchado sus risas.
Paciente la paciencia,
la resistencia.
Siglos de silencio, de espera.
El tiempo fluido haciendo espirales,
subiendo desde los desiertos de la Patagonia,
cruzando los Andes, las cordilleras, el trópico húmedo,
las praderas de los búfalos.
El hombre de las grandes ciudades destruye su mundo.
El hambre, la violencia, cava túneles bajo sus pies,
socava los cimientos de los ídolos forasteros.

Los ojos de América aguardan el retorno de Quetzalcóatl
-la serpiente emplumada-

He oído la lengua de mis antepasados
en sueños.
Sueños que nunca duermen.

Gioconda Belli

Yo Escribo..

Escribo para conocerme 

Escribo por que me alimenta el alma, me confronta , me aclara, me ilusiona  y me salva

Escribo como si un día las mujeres que siguen de mi fueran a  leer mis textos ,
Escribo para que  conozcan y entiendan a la que soy o fui ,  para que sepan mis dolores alegrías y frustraciones mis deseos truncados 

Escribo para que sepan y entiendan que corre de mi en sus venas.

Escribo para amarme.
Amen 

Tres Palabras

Me e sentido Zombie cuando estoy enamorada , como en un ensueño atada al otro, esperando al otro, que llegue y me toque, sentir su mirada en conexión con la mía y por fin me abrace ,  seguir en el letargo sin voluntad de algo más que tú!                                                                                  

Amor : Palabra tan trillada y tan choteada, que a veces me cuestiono si en verdad la conozco, famosa palabra, que a veces parece artista de pasarelas, como invitando a todos a venir con el, e creído que cuando verdaderamente lo siento, ni lo se definir, solo fluye sin palabras, atreves  del corazón ,  del cuerpo , la imaginación y la acción y el instante pasa ,ojala se detuviera en un constante.                                                                                                                                                

Temor: Me he sentido tantas veces en temor, que me he cansado, lo sigo sintiendo. El temor a la muerte, es el que juega mayormente y me  llega a preocupar , y también el que más me recuerda que viviré, en muchas ocasiones el  es mi amigo,  gracias a el me he arriesgado a hacer cosas que no me lo hubiera imaginado, y con el he tomado decisiones muchas veces incomprensibles,  el me acompaña y cuando termina el viaje se esfuma, me deja sola, y me siento tan bien!

Tres Palabras

Zombie:  Esa que soy cuando hago comida en automático
               Esa que soy estando ausente y presente
               Esa que soy cuando contesto que estoy bien , sin estarlo
               Esa que soy cuando apago la pasión por la vida en si.


Amor : "La madre divina
              El padre sol
              El abuelo fuego
              La madre naturaleza
              El viento y los animales de todos los tiempos, eso para mi es amor"

Terror:
              Ese que viven los niños de la calle
              Terror la guerra dentro de mi
              La desgastante guerra de mi mente
              entre el querer y no poder .

           

De pronto siento cansancio en mi espalda. Al estar leyendo el poema de Gioconda..

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres…

 me llego la tristeza, me espejeo con muchas de las mujeres, de las que habla el poema, la angustia de mi compañera que esta sentada a mi lado también la siento, es mi historia, es la historia de todos, me reflejo en ella como madre, por la relación con mis hijos. Como hermana, recordé en este momento que hacia escasas horas, hablando por teléfono con mi cuñada, ella me pregunta si había hablado con uno de mis hermanos para felicitarlo por su cumpleaños, que había sido 2 días antes le contesté que nunca me acuerdo de su cumpleaños y le dijo yo: A el lo quiero, es mi hermano pero hasta ahí y después pensé ya que colgué el teléfono, lo quiero, realmente lo quiero? pues que querer tan pobre, porque nunca me acuerdo de el, yo veo a una de mis amigas como se preocupa por su hermano y yo no, a veces siento que soy fría, así, sin disculpas.

La vida se va, se va rápido, lecciones de vida, cosas que hacer y yo que puedo hacer? únicamente observar y trabajar conmigo, como que trabajar? palabra tan subjetiva realmente, que? porque? para que? bueno que me pasa? no encuentro palabras ante tanto absurdo, tengo sueño, se me cierran los ojos, me dormiría ahorita, pero no! así me pasa cada noche en los últimos tiempos, y digo no, no me duermo, no tengo tiempo, ya me dormiré cuando ya no estaré mas en esta bendita tierra, pero ahora no, tengo tantas cosas que hacer, que escribir, que leer, que sentirme, que amarme, que aceptarme, que gozar y saber que voy a despertar mañana, pero ahorita no me duermo!

Amigas preciosas, valientes y hermosas mujeres, aquí esta un ramo de flores para ustedes, flores que salen de mi corazón y para todas mis mujeres, mi hija de mi corazón, aunque no nos comunicamos muy bien, mi nieta mayor hermosa te lleno de flores, para ti también pequeña nena. Para ti madre flores hermosas y olorosas, y para ti abuela, bisabuela, hermanas. Para todas las mujeres del mundo, pies en la tierra hermosas, llenen su corazón pero sean realistas!